Né dans le silence, de mots qu'on garde pour soi,
Soupirs d'un concert muet... ma chère amie.
Tant de choses à dire pour lesquelles périr,
Murmures de poésie d'une musique mourante,
Comme cette lettre d'amour à personne.

Chanter ce que l'on ne sait dire, fredonner pour ne point mourir
D'un aveu qui se noie dans le vide du silence.
Rêver d'un devenir valant tous les empires,
Mais dans la peur des mots seulement le chérir.

Ne jamais aspirer à un plus beau rêve,
Tout est déjà composé, joué et scellé.
Chaque pensée de la musique que j'écris,
Tout n'est qu'un rêve pour la nuit.

Mort pour la lune, mort pour l'inaccessible,
Emmuré par le silence de ses propres soupirs.
Bercé par les larmes, jusqu'à n'en plus fournir,
A échoué dans la course à l'éternité.

Ne jamais aspirer à un plus beau rêve,
Tout est déjà composé, joué et scellé.
Chaque pensée de la musique que j'écris,
Tout n'est qu'un rêve pour la nuit.

Mean'Daryll Vellir